La O con un canuto

Estaba pensando en las percepciones erróneas que tiene mucha gente hacia los roqueros:  Esos melenudos, drogotas, ignorantes, borrachos, sucios y violentos que,  en resumen, son poco menos que delincuentes y no saben hacer ni la O con un canuto. 

Pensaba también  que cuando alguien comenta que su hijo toca la guitarra en un grupo, los demás  le miran así, como con una mezcla de un poquito de lástima y preocupación y un muchito de "si le hubieras educado mejor..."

Y mientras lo pensaba he recordado que Brian May, guitarra de Queen es Doctor en Astrofísica y colaborador de la Nasa; que Bruce Dickinson de Iron Maiden es licenciado en Historia; Dexter Holland de Offspring, es Doctor en Biología Molecular y ha publicado trabajos sobre el cáncer; o Gene Simmons, bajista de Kiss, maestro de Educación Primaria (Y no sólo nominalmente, sino que ejerció como tal) también tenemos a Tom Morello, fundador de Rage Against the Machine, licenciado con honores en Ciencias Políticas por Harvard, Chris Martin de Coldplay, licenciado en Lenguas Antiguas (latin y griego) Greg Graffin, de Bad Religion, Biólogo con postgrado en Zoología; Sting, también Profesor de Primaria; Lenny Kravitz, que es Diseñador de interiores; y por último - y ya no busco más- el magnifico Joe Satriani fue profesor de música en Berkeley con alumnos como Kirk Hammet de Metallica (casi ná)

Luego, ya por estas tierras, tenemos -por ejemplo- a Gran Wyoming (recordemos que también es músico)  Licenciado en Medicina;  Rozalén, licenciada en Psicología; Vanesa Martin, con 2 grados: Educación Infantil y Pedagogía; Santiago Auseron que es Doctor en Filosofía y ha impartido clases en la Complutense, en Harvard y en Princeton; Pablo Alborán que también eligió la Filosofía, terminals carrera e inició Publicidad; también C Tangana es Licenciado en Filosofía;  Rosalia, graduada en la ESMUC (su disco "El mal querer" era el Trabajo Final de Grado (los músicos urbanos están tan mal vistos como los roqueros, o peor) Y, como ellos,  docenas más.

Ah, y ya que hablamos de música urbana y Rosalía, etc. me viene a la mente que aún peor vistos que ellos y los metalero están los cantantes de música latina y, sobre todo, los de reggaeton. Y aquí también tenemos sorpresas: una Señora con S mayúscula, Gloria Stefan, es licenciada en Psicología; Fher, de Maná es Licenciado en Comunicación y Periodismo; Bad Bunny (sí, él) también estudió Comunicación; René Pérez, de calle 13 (urbana), estudió Arte e Interpretación en Georgia y realizó su Máster en Dirección en Barcelona; Karol G tiene terminada la carrera de Música; Carlos Vives, Licenciado en Publicidad; Shakira, Historia (y un QI de 142) y... ¿sigo?

Ojo, sólo he mencionado a quien terminó sus estudios universitarios, que luego hay docenas más de intérpretes que abandonaron en el tercer o cuarto año de carrera y la mayor parte por no poderlas compaginar con la vida de músico famoso, no por malas calificaciones.

En fin, señores, que habría que ir revisando esos prejuicios y esos puñeteros tópicos.

Qué años más malos llevamos - 10 y último (Diario de un cabreo constante)

De esto hace, nada...poco más de un mes. Finales de marzo. Y seguimos igual de tontos.

"Muy poco tiempo antes, en febrero, el Ministerio de la Abundancia había lanzado la promesa de que no habría reducción de la ración de chocolate durante el año 1984. Pero la verdad era, como Winston sabía muy bien, que la ración de chocolate sería reducida, de los treinta gramos que daban, a veinte al final de aquella semana. Como se verá, el error era insignificante y el único cambio necesario era sustituir la promesa original por la advertencia de que probablemente habría que reducir la ración hacia el mes de abril"

1984 -George Orwell

Y esto es lo que he recordado hoy cuando, tras dar medio paso atrás, el gobierno anuncia una "rebaja" de 20 cts. por litro de combustible y una cadena de televisión preguntaba a la gente de la calle cuanto podrían ahorrar a partir de ahora. Lo más heavy es que los parroquianos respondían felices que " hombre, todo lo que sea ahorrar..." o "pues muy contento con la rebaja..."

Vamos a ver, ¿Es que soy la única que se ha dado cuenta de que si en las últimas semanas el litro ha subido 60 céntimos y ahora lo bajan 20, no sólo no hay ahorro sino que estamos pagando 40 céntimos más que hace un mes? ¡Qué fácil resulta engañarnos, corcho!

Qué años más malos llevamos - 9 (Diario de un cabreo constante)

 No suelo ver El Hormiguero pero me he quedado clavada escuchando a Julia Otero.

Nunca, en los años transcurridos desde que tuve mi (s) cáncer (es) me había sentido tan identificada con nadie. Siempre me quejo e insisto en que me revienta eso de "eres fuerte, qué valiente una luchadora..." y me revienta porque no, los enfermos de cáncer no "peleamos" no "vencemos", lo único que hacemos es sobrevivir. Punto.

Julia ha defendido esa postura, la de no ser ejemplo ni abanderada, sino simples seres humanos muertos de miedo y que hacemos lo que hace cualquier otro enfermo: sobrevivir si podemos, si nos dejan y si la medicina nos ayuda.

Ya. Solo eso. Nada más.

Cada vez que me han quitado un trocito de mí (literalmente) y no hace mucho de la última, algún amigo/a me ha mirado con orgullo mientras me decía: "tú puedes, eres una luchadora"

Mentira. Yo lo que estoy es muerta de miedo. Cada vez que en mis diagnósticos sale la palabra "carcinoma", lo único que pienso es "¿será ahora?" Y eso es lo que pensamos TODOS. No somos Rambo, no nos sentimos héroes o heroínas, no.

Ni mucho menos.

¿Qué no somos -o no soy- la reina del drama? Puede. ¿Que no necesito ir llorando por las esquinas? También. Pero eso no es fuerza, no es lucha, no es pelea, es simplemente aceptación y conocimiento de un hecho: hay un tumor. Vale. ¿Qué hay que hacer para no morirse?

Y una vez la quimio te destroza, lo único que quieres es que se acabe, que llegue esa última sesión. Y eso tampoco es lucha ni fuerza, es agotamiento, es miedo a seguir sufriendo.

Y en todos estos años nunca, jamás había encontrado a otra persona, a otra mujer que sintiese lo que yo llevo sintiendo todo este tiempo y que, con dos ovarios como dos camionetas, lo ha expuesto ante todo un país.

Gracias, Julia.

Defensa personal

Por si acaso la cosa se complica y empieza la III Guerra Mundial, he memorizado "¿Qué haces, imbécil? ¿No ves que soy de los vuestros?" en 143 idiomas y 247 dialectos.

Qué años más malos llevamos - 8 (Diario de un cabreo constante)

Y, claro, llegaba el buen tiempo (Junio del 2021) y salían los garrulos en manada a abrir sus bocazas.

Si no es tu cuerpo, no opines. Punto.

No tienes derecho ni yo tengo necesidad de escucharte.

Créeme, las gordas tenemos ojos. Y espejos. E incluso básculas. Y una adecuada combinación de todos ellos consigue que seamos conscientes de nuestro físico. Y ese físico igual no nos molesta, o nos gusta o nos parece aceptable... pero puede ser que no, puede ser que lo odiemos, y nos odiemos por ello y que tu opinión sea la puñetera gota que lleva el vaso al límite. Puede que esa maldita opinión tuya que no le importa a nadie, llegue a crearnos serios problemas físicos y psicológicos y que sea peor la cura que la enfermedad.

Tengo 58 años y estoy gorda y también estoy más que de vuelta de casi todo, pero a mis 17/20 años le hizo mucho más daño a mi salud la gordofobia de la gente que el poco sobrepeso que tenía entonces.

Tu opinión me enfermó, capullo. Sí, la tuya.

Recuerdo toda una juventud de "Qué pena , es guapa pero está gorda" "¿Te vas a poner eso? es para gente delgada..." y así un día y otro, amigos y enemigos, familiares y -alucina- perfectos desconocidos . Y yo que en aquellas épocas pesaba sobre 65 / 67 kilos con 1,69 de altura , me veía como un globo sonda, como la ballena que se tragó a Jonás, como una foca despreciable de la que era totalmente normal que se riesen mis amigos. Porque se reían. Unos se reían como si fuese una gracia inocente (seguro que tú que me lees eras uno de ellos) y otros, muy bienintencionados, me decían "pero mujer, haz algo, no puedes ir por la vida con esas pintas"

Y así hice TODAS las dietas del mundo hasta -literalmente- dejar de comer y desmayarme en plena calle. Me mediqué con todo lo que me recomendaron (incluso todo a la vez) me sometí a todas las torturas del mundo, al dolor de la mesoterapia, a los terribles morados y el no poder andar de la liposucción. Lo hice todo. TODO. Llegué a pesar 62 kilos. Ni uno menos, nunca.

Pero no fue suficiente, seguí siendo a la que describían como "sí, mujer, la gorda" y lo hacían como si fuese por gusto, como si esos kilos fuesen fruto de no cuidarse (yo, que no salgo a la calle sin mi labial, ni a bajar la basura...), como si yo misma me importase una mierda.

Afortunadamente no es así: yo me importo y mucho. Y eso y la compañía de mi chico, frenaron lo que estaba a punto de convertirse en un desastre muy grave. Porque ya no tenía ni hambre, ya no me acordaba de comer, ya no me importaba el dolor, ya no funcionaba bien mi sistema digestivo. Ese momento SÍ fue un problema de salud.

Tengo 58 años, estoy gorda pero me veo divina. La opinión de la gente -sea quien sea- me preocupa tanto como el índice de crecimiento de la musaraña septentrional en la época de los monzones y soy feliz con mi cuerpo.

Ah, y el guapo que me diga: "sí, pero la salud, le cuestas dinero al sistema, comes mal, bla, bla, bla"...

Apunta nene: no como grasas, apenas como carne, NO tengo niveles anormales de azúcar, ni de colesterol, ni de triglicéridos...en resumen, que seguramente mis analíticas sean mucho mejores que las tuyas.

Y, créeme, le costaba mucho más dinero a la Sanidad pública cuando tenía que venir una ambulancia a casa y llevarme al hospital con el cuerpo doblado de dolor porque mi aparato digestivo había dicho "al carallo, ya no me muevo más" .

Además, no me vengas con excusas, a ti el gasto sanitario te la pela. A ti lo que te molesta es que no esté buena para poder hacer el troglodita "unga, unga, teta" en la playa. Precísamente tú que hace años que dejaste de ser monísimo y ahora eres un señor tan normal como todos: calvo, barrigón y tonto. Bueno, tonto llevas siéndolo cincuenta años, no quiero quitarte ese mérito exclusivo tuyo.

A ti mi salud no te importa, ni la tuya. Tú no eres más que un cuñado gordófobo que si no opina de lo que no le incumbe, se muere.

Pues cállate, no opines, no me importa lo que pienses, no necesito saberlo, no me ayudas ni te ayudas, no estás capacitado y no tienes derecho porque NO es tu cuerpo, es el mío.

¡Qué bonito todo!

O sea, yo creo que hay que saber encontrar la poesía incluso en los momentos más sencillos y cotidianos. ¿Qué hay más íntimo y dulce que una conversación entre madre e hijo?

-¡Marcooooooooooossss!

-¿Quéeee?

-¡Ven un momentoooo!

-¡No puedo, mamá!

-¡Marcoooooooooos, que vengas!

-¡Que no puedo!

-¡Marcos, que como vaya yo te vas a enterar! ¡Marcoooooooos!

-¡Que no puedo, mamá, que estoy cagandooooooo!

Esto ha sucedido hace como una hora, lo oía (muy a mi pesar) por el patio de luces y también nos muestra lo íntimo y poético de vivir en una comunidad de vecinos.

Qué años más malos llevamos - 7 (Diario de un cabreo constante)

Lección para hoy, 13 de noviembrede 2020 (reedición por motivos obvios):

Si una frase empieza por "No soy" u otro verbo en primera persona del presente de indicativo, seguida de cualquier adjetivo o definición y continúa con "pero", se puede ahorrar tinta eliminando la negación, el verbo y la preposición. Automáticamente, la frase se vuelve afirmativa y cobarde.

Veamos unos ejemplos:

1- No soy racista pero estoy harto de que los inmigrantes tengan/digan/hagan... Significado real : Soy racista, estoy harto de que los inmigrantes tengan/digan/hagan...

2- No soy machista pero me parece que las mujeres se han venido muy arriba... Significado: Soy machista, me parece que las mujeres se han venido muy arriba.

3- No defiendo a los maltratadores pero creo que muy a menudo ellas mienten. Significado; Defiendo a los maltratadores, creo que muy a menudo ellas mienten.

4- No soy homófobo pero me resulta desagradable ver a dos hombres besarse en público... Significado: Soy homófobo, me resulta desagradable ver a dos hombres besarse en público.

Se ha entendido bien ¿ verdad?

Pues eso...

Y justo antes de darle a "publicar" me viene a la memoria un comentario de Morgan Freeman que merece que le pongan en un altar; dice: “Odio la palabra homofobia, porque no es una fobia. Usted no tiene miedo, usted es un imbécil.” Voilà!

Miedo...

 He leído esto por enésima vez:

"Los años de Universidad se acortan, la disciplina se relaja, la Filosofía, la Historia y el lenguaje se abandonan, el idioma y su pronunciación son gradualmente descuidados. Por último, casi completamente ignorados. La vida es inmediata, el empleo cuenta, el placer lo domina todo después del trabajo. ¿Por qué aprender algo, excepto apretar botones, enchufar conmutadores, encajar tornillos y tuercas?"

Seguí leyendo…

"Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enséñale sólo uno. O, mejor aún, no le des ninguno. Haz que olvide una cosa llamada Guerra. si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. (…) Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado, o cuanto maíz produjo Iowa el año pasado. Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos "hechos" que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información.

Entonces tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices por que los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino se encuentra la melancolía"

Da que pensar, ¿verdad? parece una radiografía escalofriante de estos momentos. De ayer, de esta mañana…

Lo escribió Ray Bradbury en 1953 en su Fahrenheit 451 situada en un futuro que podría ser hoy. Y si no lo es, se le parece mucho.

Hay una serie de novelas distópicas que leo y releo: Fahrenheit 451, Un mundo Feliz, 1984… últimamente he añadido El cuento de la criada. Siempre empiezo por una y acabo leyéndolas todas. Y siempre me queda el mismo mal sabor de boca.

Y el mismo miedo.

Qué años más malos llevamos - 6 (Diario de un cabreo constante)

 Esto ocurría el 15 de septiembre.  Y yo no sabía si reír o llorar.

Polémica por un estudio del New York Times que determina que los españoles no son de raza blanca

• EL MUNDO
  Madrid

Actualizado Lunes, 14 septiembre 2020 - 07:53

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En el reportaje, el diario estadounidense asegura que el 80% de las personas más poderosas de EEUU son de raza blanca, pero no las nacidas en España y Portugal

A ver, dejando de lado que, en pleno siglo XXI no hay nada más racista, vomitivo, absurdo, ofensivo, hipócrita, estúpido y perverso que clasificar a las personas por su raza (Y por la pasta que tienen, que ya es heavy ) me pregunto quién ha sido el espabilado que ha llegado a esta conclusión.

Sinceramente, a mí me importa un bledo si tengo sangre judía, árabe, negra, vikinga o de horchata pero cuando me pongo delante del espejo y veo esta piel blanco nuclear, los cientos de pecas, el verde claro de los ojos, el color de mi cabello...   Después miro a mi madre, hermana, sobrinos que parecen todos salidos de una excursión al Valhalla y pienso: "caray, tú, ¿a qué, exactamente, le deben llamar  ser blanco estos americanos?"

Coñas aparte, hace 90 años en Alemania había un tío con bigote también muy obsesionado con el tema de la pureza de la raza.

Involucionamos!!!

Qué años más malos llevamos - 5 (Diario de un cabreo constante)

"Yo no soy racista, pero..."

"Ni machista ni feminista, yo soy normal"

"No, si a mi eso de los gays me da igual mientras se lo monten entre ellos"

"Tanta paguita, tanta paguita. A mí nadie me ha dado nada, me lo he ganado todo trabajando"

¿Te suenan? ¿Las usas? ¿Sí?

Pues créeme: eso tuyo SÍ és un problema.

Qué años más malos llevamos -4 (Diario de un cabreo constante)

 A veces conoces a alguien y lo sabes a primera vista. No hay dudas.

Esa es la persona SIN la cual quieres vivir el resto de tus días.

Páginas

Hoy he leído un nuevo
libro.
Ciento tres páginas de vida
y hambre.
Un espejo,
una luz
                        encendida,
un trozo de pan con aceite
y sal.
Y el roce del terciopelo en las rodillas.
Hoy he acabado de leer
un libro.
Olía a canela, a miel y a desafío.
Un ovillo de lana
y una mujer
sonámbula
a punto de abalanzarse sobre
un nuevo libro.

Minifiesto

No pienso pedir permiso

para abrirme al mundo.

Mi desnudo es mío, como mi piel

y mis pechos.

Amo y hablo y transito por los años 

con la indolencia del calendario mudo.

Y pinto el lienzo de mi mirada libre

con osadía, desde el fondo.

Hasta el fondo.

Tú, que esperas el barro maleable entre

 los dedos, 

hallas aquí una roca azul con alas 

y raíz de madreselva.

Women

No somos

ni más ni menos

que todo, que nada, que más.

Pero somos.

Eres.

Soy.

Qué años más malos llevamos -3 (Diario de un cabreo constante)

 Y llegamos al 9 de junio del 2020. No es que esas últimas semanas no estuviese cabreada,  es que me mantenía en prudente silencio.

Aaghhh, me muero de dolor de cabeza.

En estos momentos de sufrimiento y calvario sólo le pido al Señor que si se me lleva de un ataque de migraña, invite también al maldito vecino que lleva toda la mañana dando martillazos y que, por favor, a las puertas del cielo realice un pequeño cambio de paradigma y me entregue a MÍ el martillo y a él le recompense con el dolor de cabeza.

Por los siglos de los siglos...

Qué años más malos llevamos -2 (Diario de un cabreo constante)

 Era el 13 de abril de 2020 y sí, seguía confinada y alucinando...

Y continuamos para bingo: Tenemos el COVID 19, el meteorito ése que llegará en julio, las erupciones del Krakatoa i el Popocatépetl y ahora, hoy, los huracanes y tornados de EEUU que han causado multitud de víctimas e infinidad de daños.

Insisto en que el encargado del Apocalipsis debe presentar su dimisión ya,

Esto que estamos viviendo no es una extinción ni nada en condiciones. Esto es una chapuza que no pasaría los mínimos criterios de calidad de cualquier dictador profesional.

Qué tiempos aquellos en que te enviaban un meteorito comme il faut o una glaciación y al día siguiente se habían solucionado todos los problemas socioeconómicos del mundo.

Qué años más malos llevamos -1 (Diario de un cabreo constante)

 Era el 6 de abril del 2020, me tiré 14 días confinada por Covid en mi habitación. Llevaba ya tres semanas (y una vida) cabreada.

Niños y niñas, hoy en clase repasaremos Poesia (más vale que me lo tome a coña...)

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;

sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son,

sino por una avecilla

que me cantaba el albor.

Matómela un ballestero;

dele Dios mal galardón.

Anónimo