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¡Ahí queda eso!
Escribí al respecto un poema cuando cumplí 45. Ahora que le he dado la vuelta al número, en vez de poemas me voy a tomar una copa de cava a mi salud y porque me da la gana.
Efímero, vale. Superficial, también. ¿Qué queréis que os diga? A estas alturas de la vida, empieza una a estar ya de vuelta de mucho. De casi todo, diría. Y, si antes no he dado jamás explicaciones de lo que hago, digo o pienso, imaginad ahora que empiezo a tener alguna canilla en mi cobriza cabeza.
La gente seria y circunspecta, suele aprovechar estos eventos para hacer balance de su vida; para analizar y, si procede, rectificar. O prometerse hacerlo.
Lo mío más que balance, así, a lo grande,  va a ser una hoja de cálculo de software gratuito, pero que vamos, sirve para lo mismo: hablar de mí, que es lo que más me gusta (ante ese mohín que habéis hecho con la naricilla, os recuerdo el título del blog, gracias)
Un buen resumen sería: Estoy bien.
Sí, estoy bien: Trabajo en lo que me gusta y en la cantidad adecuada; el estado de salud de mi chásis es aceptable; mi familia no ha entrado aún en la definición de disfuncional; mi grupo de amigos es reducido, pero de calidad superlativa;  no tengo problemas que no puedan resolverse acordándome de la madre que parió a uno u otro...
Tengo que añadir, además, que todo mi entorno me sigue perdonando las frikadas (cada día mayores) y el comportamiento de enfant terrible que -reconozco que cada vez menos- tengo aún. Quiero decir con ello que me divierto tanto como antes o posiblemente más.
En fin, que eso, que la vida es un carnaval y si un día se acaba, espero que me pille bailando.

Al igual que todos los jóvenes me proponía ser un genio, pero afortunadamente intervino la risa.

Lawrence Durrell

Sábado

Le he arrancado un desierto

a las hojas del sábado

y lo contemplo

con la arrobada mirada del que ama

un mundo, una palabra, una idea,

un alma.

Madrugada, ya es mañana

y por dentro siento que no ha pasado aún

el día de hoy

se ha estirado cada hora como la nota

que se alarga en la garganta de un agudo

imposible.

Huele a tormenta en el aire

y sigue siendo sábado

y lo sobrevuelo

con el mensaje que nace entre mis dedos

y te reclama.

Música para un año azul

Insistiendo en que la felicidad es únicamente cuestión de actitud y que el color de la vida lo pintamos sólo nosotros, yo elijo -de nuevo- el azul.  Y en un claro ejemplo de sinestesia, el color me lleva al sonido.
A este sonido  CLICK

Calma

A menudo me pregunto en qué pensaba exactamente o como se sentía un determinado autor en el momento de escribir un poema o una canción. 

Hoy recuerdo un tema de Manolo García, y no sé cómo se sentía él al componerlo, pero sí que comparto la mayor parte de  sus palabras: "Te confieso que no atino a encontrar la calma. Nada ansío más y es lo que menos tengo."

Y la busco, sinceramente la busco. Me refugio en momentos, en pequeños instantes como éste, en un día gris, cansado, complicado. Un día en el que las leyes de Murphy (maldito manipulador) se cumplen inexorablemente, sobre todo aquella que dice que no hay situación tan mala que no sea susceptible de empeorar.

Ahora estoy agazapada en uno de esos instantes, escondida del resto del día. He robado unos minutos al tiempo y me he sentado en el jardín, bajo el toldo, oyendo como llueve sin piedad. Hace calor, mucho calor y el olor a tierra mojada se levanta como vapor, pero me gusta. 

Me recuerda a  mis veranos de cuando era niña: empezaba a llover y corría hacia la playa a sentarme en la arena. Todo olía distinto: el aire, el mar, la propia arena. Cuando llovía desaparecía esa odiosa mezcla de desodorantes, champús, sudor y crema bronceadora y sólo olía a sal, a yodo, a humedad fresca.

Aquí el olor es distinto, no hay sal ni yodo, sino el cloro de una piscina, pero sin embargo el aroma de la tierra viva se mezcla con el de los rosales, las buganvillas y mil plantas más que mi madre cultiva en su patio y que yo he sido incapaz de distinguir en toda mi vida. 

Tampoco hay oleaje pero puedo distinguir la caída de cada gota sobre el toldo o en la quieta superficie del agua. El resto es silencio, tranquilidad.

Y sí, a lo mejor, calma.

Y como el hilo de Ariadna, me dejo llevar por el olor y el sonido de la lluvia. 

Ya no veo el mismo paisaje: ahora es de noche, una calle oscura, antigua. De una ciudad más antigua que el tiempo. Más inmortal que el mar que la rodea.

Aquí no hay toldos, no hay cobijo para el agua que me empapa, que adhiere el pelo a mi cara. Pero no me importa, espero ese agua, siento sed en la piel y levanto el rostro para saciarme.

Y vuelven otras frases de la misma canción: "Dame descanso como quien da un refresco. Tu mirada vuela. Vuela, calma, vuela. En las calles es una flecha que alivia el tiempo de los poetas."

Sinfonía

Con su voz me desarma y a cada

palabra me deja un latido prendido

en la ropa.

Delicadamente me encuentra entre rumores

de tela y metal

y de manos y de labios.

Sinfonía del deseo.

Blancos y dulces, azules y eternos

son los caminos que traza.

Y me pierdo en las rutas.

Y en la soledad me alimento

de palabras que saben a zumo

líquidos sonidos lejanos

de fresa.

Del aliento respirado a medias y la sonrisa

que bebo.

Sinfonía de los sueños.

Dibuja el movimiento con cadencia de olas

dirige la tempestad con sus dedos que gobiernan

el timón bajo el velamen

de mi pelo

que le perfuma y le abriga

si es invierno

en el alma.

Sinfonía del recuerdo.

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Razón aquí.

(Ando releyendo "84, Charing Cross Road")